No almoço de hoje, entre feijão preto, lulas e churrascos, não pude deixar de reparar na mãe com mangas de balão que estava sentada na mesa das três e um quarto. Foi então que cerca das três e vinte fui assaltada pela Ana dos cabelos ruivos e pelos vestidos dos domingos que juntamente com uns odiosos chumaços transformavam alguns dias da minha infância em verdadeiras escaladas de terror.
Admito, assumo, confesso...detesto, sempre detestei e estou certa que continuarei a detestar mangas de balão e chumaços.
Desde tenra idade que procurei reivindicar os meus direitos e convenhamos que com 6 anos não é fácil convencer os pais que efectivamente não gostamos de mangas de balão simplesmente porque são feias...já os chumaços, além de nos apagarem o pescoço, tornam-nos fortes e espadaúdos, tal qual um verdadeiro Riberalves...
Enfim, parece que o meu maior pesadelo está agora na moda e é só sair à rua para ver balões por todo o lado, mais ou menos murchos, mais ou menos tensos...
Resta-me torcer o nariz e disparar uns quantos raios de hidrogénio...hummm...faço mira, liberto aquela gargalhada quase maquiavélica e depois é ver-me lambuzar com a deliciosa visão de ter por fim colocado os balões no seu devido lugar...ar...ar!
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